Goa é como um copo de areias movediças, há católicos, hindus, parsis, muçulmanos, jainistas… (E pelo menos um agnóstico agora anda por cá.) Goa tem goeses, indianos, portugueses e uma série de pessoas que não sabem bem ao certo a que país pertencem. Há pessoas que quase me querem provar que são mais portugueses que eu. Se calhar são. Se calhar mereciam sê-lo. Goa é como um copo cheio de areias movediças. Uma misturada que faz com que nunca nada assente. Um copo que ninguém deixa assentar. É por isso que 17 de Dezembro de 1961 continua a ser ontem. É por isso que tudo isto ainda está tão fresco e continua a ser conversa à mesa. É por isso que aqui a inquisição, conversões, libertação, invasão, Operação Vijay, expropriações foram todas ontem. Aqui o Salazar, Nehru, Vassalo e Silva, Krishna Menon, Vasco da Gama, Afonso de Albuquerque e ainda São Francisco ainda não morreram. São eternos. Ninguém os deixa morrer. O copo anda sempre de mão em mão. O copo nunca poisa. Ninguém o deixa poisar. Aqui a identidade é assim. Aqui identidade é isso. Aqui o que pensamos está sempre errado. Ninguém descansa. Porque aqui tudo foi ontem.
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O tempo para este blog já não é o mesmo. Vou tentar arranjar uma gaveta pequenina para os escritos de maneira a não falhar, mas sem promessas, porque Velha Goa ainda fica a trinta minutos de caminho. Obrigado aos que se queixaram!
Hotel Mandovi era o centro da Goa portuguesa. As autoridades passavam por ali quando queriam ser vistas. As senhoras levavam as suas toilets de seda e chapéus de Lisboa apenas por uma vez, uma única vez, para depois seguirem directamente para as modistas a fim de refazerem tudo. Com o mesmo tecido criavam diversos modelitos ao jeito de Hollywood.
Brâmanes católicos e hindus, autoridades e oficialato, e quem demais andasse calçado por Goa fazia honras de se ver e ser visto no Grande Hotel. O estilo deco acabou enterrado em alterações a cimento e alumínio. A sala de jantar de tectos estucados virou restaurante kitsch de mesas e comida chinesa. O almoço é premiado com covers mastigadas por um tipo suado, baixo, anafado e de pouco cabelo.
Brâmanes católicos e hindus, autoridades e oficialato, e quem demais andasse calçado por Goa fazia honras de se ver e ser visto no Grande Hotel. O estilo deco acabou enterrado em alterações a cimento e alumínio. A sala de jantar de tectos estucados virou restaurante kitsch de mesas e comida chinesa. O almoço é premiado com covers mastigadas por um tipo suado, baixo, anafado e de pouco cabelo.
Já nada resta das sessões de canasta. As balaustradas rendilhadas das varandas sobre o Mandovi fecharam-se em marquises para dar mais uns metros à suite. Ali o tempo não volta atrás.
Este Blog é uma brincadeira, uma forma de ir ganhando mão para o que está para escrever. Não se leva a sério e, muito menos, quer ser uma verdade absoluta. É apenas um telefonema entre amigos.